Pase a esa sala, por favor

Si es que en la vida no se puede ir de sobrao. Porque estuvieras el año pasado unos meses abriendo ratones en Davis no te puedes creer que inventaste tú los Estados Unidos. Y eso parecía cuando le decía a aquella ligeramente acongojada granaína lo que le iban a pedir en el control de fronteras, que pasé con alegría y decisión. Esperé a que terminara ella (que también iba volaba a Sacramento, destino Davis) y nos fuimos para la recogida de equipajes, después de la cual un señor de aduanas con más pistolas en el cincho que el Bueno, el Feo y el Malo juntos me dijo: "usted pase a esa sala, por favor". Jorl.

Otro señor con todas las demás pistolas que al final no se usaron para la peli me indicó que dejara mi equipaje en el suelo y pasara a un sitio que se llamaba algo así como "revisión secundaria de seguridad", donde tres mastuerzos americanos me pidieron los papeles y me dijeron que me sentara a esperar. Dos minutos, cinco, diez. Unos cuantos asientos, un mostrador, un banderón americano y una tele donde echaban un montón de mierda. Yo que iba tan contento y seguro de mí mismo empecé a no verlo claro del todo, y debió notarlo uno de los agentes, morenito, que se puso a un par de metros y me dijo en un perfecto castellano pero sin mirarme:
 - ¿Y vienes para mucho tiempo?
Le miré la identificación y vi que se llamaba Ordóñez. El agente Ordóñez me hizo tres o cuatro preguntas sobre mi trabajo, y a continuación rompió todo el encanto de estar siendo interrogado por un policía de fronteras en Washington.

Resulta que el notas era de Sevilla, madre gaditana, y que salió hace un tiempo en Andaluces por el Mundo (el enlace es este, hay que buscar el programa de Washington que por cierto a mí no me deja verlo desde aquí). Aparte, me contó su vida en verso, que conocía a la mujer del cocinero José Andrés y a alguna bióloga del NIH (no, Julia, del de Baltimore no), y me dijo que no me preocupara, que no son tan malos como se cuenta por ahí y que el control se debía a que mi nombre era muy común. Una leche, pero bueno.

Al final, cuando sonó una grapadora me dijo "eso significa que ya estás dentro". Me deseó mucha suerte para Davis y me mandó al control de seguridad para entrar a la terminal, a esperar siete horas a que saliera el vuelo para Sacramento, que fueron cinco horas más de viaje, al filo de la desesperación. Cuando llegué a Davis y caí en la cama (perdón, en la gigantesca cama que tiene ese pedazo de habitación que hace que te sientas el puto amo de las habitaciones de alquiler) me parecía que a Cayetano Ordóñez me lo había encontrado el día anterior, que me había despedido de Antonio en Madrid hacía una semana y que las cañitas en el paseo de las Delicias de la noche anterior habían sido por Semana Santa.

Muchos abrazacos y a despertaros ya, gandules, que me aburro.