Todo mi puto piso

No sabía si subir el documento gráfico, porque no tenemos ninguna foto de la mesa sin la buena señora esta. una voluntaria de la fundación en la que trabaja Mari que nos invitó a cenar la otra noche (seis de la tarde, hora local). Pero bueno, pasad de la señora y fijaros en la mesa. Todos hemos visto el monólogo de "Los Americanos" de Goyo cientos de veces, pero yo hasta el otro día no había estado en una casa americana que tuviera una cocina "tan grande que cabe todo mi puto piso en la cocina del americano", en la que hubiera una mesa en la que cupiera "todo mi puto piso en la mesa de la cocina del americano".

El Comandante en Jefe

Bueno, en realidad no es así, yo no tengo piso. Pero la mesa era grande, más que nada porque estaba en la zona con las mesas más grandes de Davis, conocida como El Macero, donde vive una cantidad considerable de gente de pasta. Allí hay peña tan importante que ha dado nombre a edificios de la universidad, o un notas que se forró al inventar el stent coronario con anticoagulante, y ya no se tiene que preocupar por los precios de los Ferrari. Por poner ejemplos.

En nuestra casa, la única personalidad importante que hay, aparte de un par de jefes indios que decoran nuestra pared (en fotografía, no a la antigua usanza americana), es el muñeco de Obama cuya compra nos resultó irresistible a la vuelta de España, durante nuestra escala en Philadelphia. Viene a ser como una versión local de San Pancracio, con la particularidad de que tiene un muelle en el cuello y la cabeza gorda y pesada, así que con un toquecito que le des a mediodía, se queda diciendo que sí, que no, toda la tarde y la noche, hasta que te acuestas. Es una pena que su arrogante y americana postura de brazos cruzados no permita colgarle una moneda de cinco duros del dedo, pero supongo que tampoco nos iba a resultar fácil dar con ella por aquí.

He querido saludar por aquí y escribir un poco, que ya iba siendo hora, antes de irnos con viento fresco a celebrar el glorioso Día de la Independencia. Resulta un poco irreal que ya sea otra vez Cuatro de Julio, porque parece que fue ayer cuando vimos los fuegos artificiales en el parque al lado de casa. Así que mañana por la mañana nos plantaremos en un rincón escondido de la costa nublada de California, donde los bikinis no se pueden ni imaginar, al norte de donde se atrevieron a llegar los colonos españoles, muy cerca de donde los rusos plantaron su fuerte más meridional de la costa del Pacífico, entre los condados de Sonoma y Mendocino. Máxima prevista, veintiún grados. Al menos son Celsius.

Feliz día de la Independencia a todos, nos vamos de puente.